היום שבו היא אהבה אותי
רק מזכירים לך שלא שופטים ספר לפי הכריכה שלו 😉
היום שבו היא אהבה אותי

היום שבו היא אהבה אותי

ספר דיגיטלי
ספר מודפס

עוד על הספר

  • הוצאה: אחוזת בית
  • תאריך הוצאה: פברואר 2017
  • קטגוריה: פרוזה מקור
  • מספר עמודים: 293 עמ' מודפסים
  • זמן קריאה משוער: 4 שעות ו 53 דק'

יוסף חרמוני

יוסף חרמוני נולד בשנת 1942. למד מזרחנות וערבית באוניברסיטת חיפה, ושימש כמורה לערבית ואזרחות בבית ספר תיכון. במהלך חייו כתב חרמוני שירים וסיפורים קצרים. כדובר וקורא אנגלית, ערבית, רוסית, גרמנית וספרדית הוא עוסק גם בתרגום שירה. כעשרים מתרגומיו מרוסית הוקלטו ואחדים מהם הושמעו ברשת ב'.

כמו כן תרגם כעשרים שירי זמר מספרדית, כחמישה עשר להיטים אמריקאיים, שלושה שירים מגרמנית ושני שירים מיידיש.

"היום שבו היא אהבה אותי" הוא ספרו הראשון וזיכה אותו בפרס גולדברג ובפרס שרת התרבות לספר ביכורים. 

תקציר

היום שבו היא אהבה אותי הוא רומן אוטוביוגרפי יוצא דופן, הכתוב כולו כמכתב ארוך לאישה אהובה ובלתי מושגת, שכבר איננה בין החיים. המספר, יוסף, התאהב בבת קיבוצו הצעירה ממנו בשנתיים כשהיה נער בן שש-עשרה, ודבק באהבתו אליה במשך יותר מחמישים שנה. היא נישאה לאחר וגם הוא הקים בית ומשפחה, ועם זאת, אהבתו אליה לא שככה. באוזניה המדומיינות הוא מתאר איך נכרכה נפשו בנפשה ואיך נותרה אהבתו כלפיה מוחשית וחיונית, עד שנעשתה כמעט לאיבר מאיברי גופו.

היום שבו היא אהבה אותי, ספר הביכורים של יוסף חרמוני (יליד 1942), הוא שיר אהבה לחיים; וידוי נרגש ובה בעת מחקר דקדקני על רגעי האושר והסבל שמביאה איתה ההתאהבות. דרך תיאורים מפורטים של מצבים והתרחשויות מחייו, מבקש המספר להתגבר על תעתועי הזמן והזיכרון, לפרק את רגשותיו למרכיביהם הזעירים ביותר, ולבחון את הכוח הטמון באהבה, המאפשר לה לחמוק מגבולות ההיגיון ולגבור על ההבחנות החדות שבין החיים והמוות.

חרמוני ניחן בהומור עצמי, שמוהל את הרגש העולה על גדותיו באירוניה דקה. לשונו עשירה ופיוטית, ועם זאת דיבורית, גמישה ועכשווית מאוד. לסיפור האהבה וחקירתה, העומדים במוקד היצירה, נוספת גם עלילת משנה; טלנובלה, כהגדרתו המחויכת של המספר, שבה אהבות חד-צדדיות רוקמות בהצטרפן זו לזו רשת צפופה של אכזבות, תקוות ואפשרויות בלתי אפשריות.

פרק ראשון

1
 
את יודעת, גליה, המילה האחרונה שאני אגיד לפני שאני אמות תהיה — גליה.
גליה, אהבָתי.
מה שאני אגיד לך עכשיו, בשיחות האלה, לא יפתיע אותך. הרי מאז שעזבת אותנו אני מדבר איתך. את הרי יודעת. בהתחלה דיברתי איתך רק בלב שלי, אבל אחר כך התחלתי לקרוא לך, ואת באת. את באה ואני מדבר איתך. ממש, בקול.
כמו עכשיו. אני מדבר ומדבר, ואת איתי. שומעת. לפעמים את גם מחייכת. אני יודע את זה, אפילו שאני לא רואה אותך.
אני רואה אותך, לפעמים, כשאני חושב עלייך. אני רק חושב, ופתאום את שם, לידי, איזה עשרה מטר ממני. אבל אז אני לא מדבר. אני בקושי נושם, ואז בא האושר הזה, ואחר כך אני לא רואה אותך, והאושר עוזב אותי.
זה קצר מאוד, כמה שניות, אבל זה מערפל ודי מתיש אותי. ושתדעי, בלי זה אין לי מה לחפש כאן, איפה שאת כבר לא.
האמת — בחיים לא הייתי מאמין שיקרה לי דבר כזה.
את ואני תמיד התווכחנו על אלוהים־שמלוהים, ואת היית צוחקת עלי שאני טיפוס רציונלי עם לב של מאמין.
אז לידיעתך — כמו תמיד, אין לי.
עם ההוא שנדמה לו שהוא יושב במרומים אני סגרתי עניין.
למה? קודם כול כי הוא לא ענה לי כששאלתי אותו מי היו המלאכים שהוא שיחק איתם שש־בש בין שלושים ותשע לארבעים וחמש ושכח להסתכל למטה לראות מה עושים לעם הנבחר שלו.
ושנית, זה שהוא לא שמר עלייך. על זה אני אסלח לו? רק על זה הוא צריך לצום כל שנה ביום כיפור. שיהיה בריא. יותר אין לי מה להגיד לו.
אבל איתך אני משוחח, ואני יודע שאת שומעת הכול, ולפעמים את ממש לידי.
כן, אפילו שעזבת אותנו לפני תשע שנים.
כן, אני אומר לך שאין אלוהים, אבל את ישנך. את לא אלוהים ואת גם לא מלאך. את גליה, וזה לא פחות וזה לא יותר וזה גם לא אותו דבר. זה משהו אחר לגמרי. זה לא במישור הזה בכלל, של אלוהים ומלאכים וכל התחליפים האלה שאנשים המציאו כי לא היה להם מה להגיד מול הנצח ומול זה שהחיים נגמרים וזהו ואין כלום אחר כך. כלום.
בשבילי, גליה, זה שאת עוד איתנו, זה המחסום שעוצר את סוף החיים שלי. ואם אני עוד חי, זה אומר שאת עדיין כאן, גם אם עזבת אותנו.
אפילו את, שהיגיון עם זוויות לא היה לפיד לרגלייך וגם לא נר, תגידי אולי שֶמה שאני אמרתי לך עכשיו זה קשקוש בָּלָבּוּש.
אז את צודקת? לא.
כי ההיגיון של החיים שלי הוא יותר חזק מההיגיון של המוח של כולם. וההיגיון של החיים שלי הוא פשוט, כמו שהוא חזק.
זה היגיון שהוא חזק והוא פשוט כמו זרקור שמסנוור ומשתיק כל דבר שהוא לא זרקור חזק. והזרקור הזה, שהוא הלב שלי, לוחש כאן ככה ששומעים אותו גם על הירח.
גליה, אהבת חיי.
אור חיי וחושך חיי
אור ימי וחושך לילותי
אור לילותי וחושך ימי.
את הרי יודעת, כמו שידעת תמיד, כי ככה, כל כך, אני אוהב אותך ורק אותך.
שדדת אותי, גליה, שדדת אותי.
שברת אותי, אהובת לבי, שברת אותי.
והמילה האחרונה שאני אגיד לפני שאני אמות תהיה גליה.

יוסף חרמוני

יוסף חרמוני נולד בשנת 1942. למד מזרחנות וערבית באוניברסיטת חיפה, ושימש כמורה לערבית ואזרחות בבית ספר תיכון. במהלך חייו כתב חרמוני שירים וסיפורים קצרים. כדובר וקורא אנגלית, ערבית, רוסית, גרמנית וספרדית הוא עוסק גם בתרגום שירה. כעשרים מתרגומיו מרוסית הוקלטו ואחדים מהם הושמעו ברשת ב'.

כמו כן תרגם כעשרים שירי זמר מספרדית, כחמישה עשר להיטים אמריקאיים, שלושה שירים מגרמנית ושני שירים מיידיש.

"היום שבו היא אהבה אותי" הוא ספרו הראשון וזיכה אותו בפרס גולדברג ובפרס שרת התרבות לספר ביכורים. 

עוד על הספר

  • הוצאה: אחוזת בית
  • תאריך הוצאה: פברואר 2017
  • קטגוריה: פרוזה מקור
  • מספר עמודים: 293 עמ' מודפסים
  • זמן קריאה משוער: 4 שעות ו 53 דק'
היום שבו היא אהבה אותי יוסף חרמוני
1
 
את יודעת, גליה, המילה האחרונה שאני אגיד לפני שאני אמות תהיה — גליה.
גליה, אהבָתי.
מה שאני אגיד לך עכשיו, בשיחות האלה, לא יפתיע אותך. הרי מאז שעזבת אותנו אני מדבר איתך. את הרי יודעת. בהתחלה דיברתי איתך רק בלב שלי, אבל אחר כך התחלתי לקרוא לך, ואת באת. את באה ואני מדבר איתך. ממש, בקול.
כמו עכשיו. אני מדבר ומדבר, ואת איתי. שומעת. לפעמים את גם מחייכת. אני יודע את זה, אפילו שאני לא רואה אותך.
אני רואה אותך, לפעמים, כשאני חושב עלייך. אני רק חושב, ופתאום את שם, לידי, איזה עשרה מטר ממני. אבל אז אני לא מדבר. אני בקושי נושם, ואז בא האושר הזה, ואחר כך אני לא רואה אותך, והאושר עוזב אותי.
זה קצר מאוד, כמה שניות, אבל זה מערפל ודי מתיש אותי. ושתדעי, בלי זה אין לי מה לחפש כאן, איפה שאת כבר לא.
האמת — בחיים לא הייתי מאמין שיקרה לי דבר כזה.
את ואני תמיד התווכחנו על אלוהים־שמלוהים, ואת היית צוחקת עלי שאני טיפוס רציונלי עם לב של מאמין.
אז לידיעתך — כמו תמיד, אין לי.
עם ההוא שנדמה לו שהוא יושב במרומים אני סגרתי עניין.
למה? קודם כול כי הוא לא ענה לי כששאלתי אותו מי היו המלאכים שהוא שיחק איתם שש־בש בין שלושים ותשע לארבעים וחמש ושכח להסתכל למטה לראות מה עושים לעם הנבחר שלו.
ושנית, זה שהוא לא שמר עלייך. על זה אני אסלח לו? רק על זה הוא צריך לצום כל שנה ביום כיפור. שיהיה בריא. יותר אין לי מה להגיד לו.
אבל איתך אני משוחח, ואני יודע שאת שומעת הכול, ולפעמים את ממש לידי.
כן, אפילו שעזבת אותנו לפני תשע שנים.
כן, אני אומר לך שאין אלוהים, אבל את ישנך. את לא אלוהים ואת גם לא מלאך. את גליה, וזה לא פחות וזה לא יותר וזה גם לא אותו דבר. זה משהו אחר לגמרי. זה לא במישור הזה בכלל, של אלוהים ומלאכים וכל התחליפים האלה שאנשים המציאו כי לא היה להם מה להגיד מול הנצח ומול זה שהחיים נגמרים וזהו ואין כלום אחר כך. כלום.
בשבילי, גליה, זה שאת עוד איתנו, זה המחסום שעוצר את סוף החיים שלי. ואם אני עוד חי, זה אומר שאת עדיין כאן, גם אם עזבת אותנו.
אפילו את, שהיגיון עם זוויות לא היה לפיד לרגלייך וגם לא נר, תגידי אולי שֶמה שאני אמרתי לך עכשיו זה קשקוש בָּלָבּוּש.
אז את צודקת? לא.
כי ההיגיון של החיים שלי הוא יותר חזק מההיגיון של המוח של כולם. וההיגיון של החיים שלי הוא פשוט, כמו שהוא חזק.
זה היגיון שהוא חזק והוא פשוט כמו זרקור שמסנוור ומשתיק כל דבר שהוא לא זרקור חזק. והזרקור הזה, שהוא הלב שלי, לוחש כאן ככה ששומעים אותו גם על הירח.
גליה, אהבת חיי.
אור חיי וחושך חיי
אור ימי וחושך לילותי
אור לילותי וחושך ימי.
את הרי יודעת, כמו שידעת תמיד, כי ככה, כל כך, אני אוהב אותך ורק אותך.
שדדת אותי, גליה, שדדת אותי.
שברת אותי, אהובת לבי, שברת אותי.
והמילה האחרונה שאני אגיד לפני שאני אמות תהיה גליה.